O SER

Um poeta não se distancia
da concretude e realidade das coisas.
O poeta sente tão, perplexo,
o mundo se desmanchar,
o todo de esmigalhar,
as partes virarem pó.
E, depois de ver os restos,
é que o poeta se abstrai.
E como um pai de santo,
que depois de rodopiar a sala inteira,
estanca, resmunga, e abre a boca a falar.
O poeta só fala, sob a pressão incomedida,
das dores dos outros, as suas,
centrado na realidade,
nem maqueia, nem penteia,
ele a apresenta, horrenda,
como alguém de cabelos crespos,
apresentando-se antes de ir ao espelho.
O poeta dança a valsa do dia,
e de tudo desconfia, ate do seu olhar.
Quando um poeta fala de flores,
ele não faz referência às flores
quietas, lá no jardim,
mas a uma vida inteira que passou,
engendrando uma relação entre
a flor, o amor, a pessoa.
Para o poeta uma flor é uma flor.
Um amor é um amor,
e uma pessoa é uma pessoa.
Apenas por ficcionismo,
como a menina que brinca de casinha,
ele nomenclatura, dá forma e gestos,
aos inertes, aos mudos, aos cegos,
dando-lhes também todos os sentidos,
cheiro em exagero; luz ao extremo;
sentimentos aos rodos.
O poeta é um versejador,
um rimador de dor e amor,
de maria e pia, de sofrimento e sentimento.
Mas sente. Enorme, sente, o poeta,
por dedicar-se a mecher com o que está quieto,
exatamente, a vida, a caneta e o papel.
naeno:devaneio