MÃOS VAZIAS

Passo a mão dentro do mundo,

Como quem vai pegar um mosquito,

Às vezes fico entretido pensando

Haver ficado algo preso entre os meus dedos.

E vou abrindo devagarinho,

Como quem abre um presente, agradecendo,

E não vejo nada contido,

E começo a lavar meu rosto,

Para semtir minhas mãos cheias

E o que levo aos olhos é pouco.

E ao descer a mão à pia,

Nada restou, tudo escorreu pelos dedos.

A vida a assim corre, um afluente,

De queda livre, uma corrente,

Onde a gente mete as mãos,

Enche-as, sente-as cheias

E se leva a boca e quase tudo escoa,

Que para nos banharmos completo,

Tantas vezes teríamos de exercitar o braço,

Num sobe e desce, e traz não traz,

E o que resta quando chega ao cabelo,

Não é suficiente para molhar.

O vácuo, o enorme campo,

Por cima das clareiras, das arvores altaneiras,

Das ervas repisadas, corre a vida,

Um rio que não se vê, um mar que não se vislumbra,

E quando esse depositário, um turbilhão,

Passa por dentro da gente,

É tudo o que não podemos pegar,

E se juntamos é pouco, talvez dê para um almoço,

Mas não dá até o jantar.